Jeudi 24 janvier 2002, 09.00.

-Putain, mais c'est pas possible… Quelle bande de veaux… Ville de merde… Faut vraiment être trop con pour habiter ici !

Trop con pour habiter Paris… Coincé depuis une demi-heure sur l'avenue de Clichy, Frédéric Leduc, 25 ans, commence à regretter sa récente mutation à Paris. Bouchon, boulot, dodo. Pas son truc… Gueule des parisiens au petit matin, air pollué de la capitale, méchanceté crasse suintant des bagnoles, doigts inamicaux pointés dans sa direction. Et en fait de grands espaces, des rues sombres, sinistres et embouteillées.

Rien à faire, ça n'avance pas… Fred a beau être ceinture noire de Karaté, il ne se maîtrise plus… Après avoir appris à canaliser son énergie vitale et dompter ses angoisses, il vient de trouver son maître. Les embouteillages parisiens ont le don de le foutre hors de lui… Il pleure de rage et d'impuissance en tambourinant son volant.

Aucune carrière ne peut se faire en France sans passer par Paris. La police n'échappe pas à la règle. Troisième de sa promotion de l'école des officiers de police, Fred, orphelin d'un père tué dans l'exercice de ses fonctions, a honoré la mémoire familiale en choisissant la capitale et l'un de ses services les plus prestigieux.

Direct dans le Saint des Saints. Sans passer par les commissariats miteux de quartier et les enquêtes de voisinage à la petite semaine, qui lui pendaient au nez. Bonjour les crimes mystérieux, les tueurs maniaques, les règlements de compte entre truands, la police scientifique et tout le bastringue moderne…

Sympa sur le papier, mais l'horreur au quotidien. Deux heures de transports minimum pour aller bosser, sans jamais arriver à se débarrasser de cette pesante sensation d'évoluer dans un système chaotique, qui vous broie le cerveau au fil des jours jusqu'à ce que vous deveniez aussi cons que les autres dans votre bagnole…

-Putain, mais impose-toi, Ducon, hurle Fred à l'attention de l'abruti devant lui, qui s'évertue à respecter la priorité à droite. J'vais encore être à la bourre.