Fred bénit Michel Vaillant, héros de son enfance pour lui avoir appris très tôt l'art du tête à queue. Replacé dans la bonne direction, il appuie sur le champignon, bien décidé, comme son héros, à aller au bout de l'histoire. 100 mètres de retard, ça n'est rien quand la course est longue…

Il traverse la rue Saint-Honoré à l'orange, tourne à droite dans la rue de Rivoli à l'écarlate et brûle carrément le feu qui débouche sur la place de la Concorde, sous les yeux amorphes des flics censés surveiller l'état-major de la Marine.

Un bref coup d'œil lui permet de constater que les motos ont déjà traversé par le centre la moitié de la place encombrée en se faufilant entre les bagnoles ralenties et s'apprêtent à remonter les Champs Elysées.

Pas de radio à bord, impossible de prévenir les collègues… De toute manière, entre le volant et le levier de vitesse, impossible de trouver une main disponible.

En pleine accélération pour recoller aux échappés, Fred est obligé de piler en raison d'un papy insouciant qui débarque de la rue Royale, sûr de sa priorité à droite.

Biiiiiiippppppp

-Gros con…

23ème leçon : S'adapter à l'environnement.

L'ayant évité de justesse par la droite, Fred choisit de conserver son élan et d'aller prendre les Champs par la droite, sur la voie de contournement de la place qui mène aux quais rive droite…

Il passe en trombe devant le Crillon, mais change immédiatement d'avis. 6 épaisseurs de voitures patientent au feu, bloquant l'accès... Aucune chance de passer à moins d'être en deux-roues.

-Trop con, jure Fred avant de repenser au héros de son enfance, qui n'abandonne jamais, sauf sur ennui mécanique…

A la guerre comme à la guerre ! Fred fait un tout droit dans les jardins qui bordent les Champs. Raccourci par l'allée Marcel Proust !

Son entrée à 80 km/h dans la zone piétonne déclenche la panique des flics chargés de la sécurité à l'ambassade américaine, qui alertent aussitôt leurs collègues du Palais de l'Elysée, 300 mètres plus loin. Une nouvelle attaque suicide. Voiture piégée sans aucun doute. Un homme seul.

Même à fond, Fred prend soin d'éviter les quelques promeneurs effarés et débouche sur l'immense trottoir qui longe les Champs. 4 rangées d'arbres délimitent 3 allées, toutes encombrées par des groupes de touristes insouciants. Quant à la chaussée, elle est complètement immobilisée.

-Chiotte, rugit Fred… Y'a pas moyen de rouler sérieux, ici…